Das Übel kommt nicht immer mit dem Gesicht eines Monsters. Manchmal steht es vor einem Bildschirm, in Form eines auszuführenden Befehls, einer zu validierenden Angabe, eines Knopfs, der gedrückt werden muss. Genau das zeigt NAZA, der Dokumentarfilm von Yuval Abraham und Rachel Szor, der seit einigen Tagen in den Kinos läuft, mit der Kraft von Bildern und einer direkten Erzählung. Ein Film über den Völkermord in Gaza und vor allem über die Maschine des Vernichtens, die ihn möglich macht: ihre technischen Zahnräder und die Männer, die sich dafür entscheiden, sie laufen zu lassen.

Die Zeugenaussagen

Im Mittelpunkt der Arbeit stehen die anonymen Zeugenaussagen von vierundzwanzig israelischen Soldaten und Geheimdienstmitarbeitern. Sie rekonstruieren von innen heraus die Systeme und Verfahren, die im Genozid verwendet wurden, und schildern deren Auswirkungen auf Zivilisten. Es handelt sich nicht um eine Rekonstruktion, die auf externen Quellen beruht: Es sprechen diejenigen, die dieses System entwickelt und dann genutzt haben, Tag für Tag, und nun bereit sind, davon zu berichten.

„Es schien mir wie ein Videospiel“

Und genau deshalb ist der Film so beunruhigend, verstörend (wenn am Ende das Licht angeht, herrscht im Saal Stille, niemand hat den Mut, auch nur etwas zu kommentieren). Von dem Journalisten Yuval Abraham zur Entmenschlichung des gesamten Mechanismus gedrängt – ein Mechanismus, der bis zu 500 zivile Todesopfer in Rechnung stellt, um einen einzelnen Kämpfer der Hamas zu treffen – suchen viele dieser Soldaten Zuflucht in einem Repertoire von fast identischen Sätzen: „Es schien mir wie ein Videospiel“, „ich habe nur die Befehle befolgt“, „hätte ich es nicht getan, hätte es jemand anderes getan“, „ich bin nur ein Rad im System“, „mir ist es nicht gestattet, moralische Zweifel zu haben, ich muss die Befehle ausführen“. Sätze, die sich ähneln, sich gegenseitig abwälzen und sich gegenseitig entlasten. Und die für den Zuhörer schrecklich vertraut klingen.

Der Gedanke kann nämlich nicht anders, als zu den Aussagen Adolf Eichmanns zu gehen, dem hochrangigen Nazi-Funktionär, der 1961 in Jerusalem vor Gericht stand und anschließend wegen Völkermord und Verbrechen gegen die Menschheit zum Tode verurteilt wurde. Angesichts der Beweise der Anklage verteidigte Eichmann sich mehrmals mit Worten, die im Licht von NAZA wie ein Echo klingen: „Es lag nicht an mir, die Befehle zu hinterfragen“, „Ich hatte einen Treueeid geschworen“. Alles, was er tat, war einfach den Weisungen seiner Vorgesetzten entsprechend: Im Gerichtssaal trat er im Wesentlichen als Bürger auf, der das Gesetz und die Autorität respektiert. Die gleichen Rechtfertigungen der Soldaten der IDF, denen man fragt, ob sie Zweifel an dem hatten, was sie taten: Sie, hinter Computern sitzend, mit Unterstützung der künstlichen Intelligenz, identifizierten ganze Viertel zum Abriss im Auftrag ihrer Vorgesetzten, ungeachtet des Preises von Hunderten von Todesopfern: Ziel festgelegt, grünes Licht, bombardieren.

Die Banalität des Bösen

Über den Eichmann-Prozess schrieb die Philosophin Hannah Arendt das berühmte Buch „Die Banalität des Bösen“. Sie beobachtete, dass Eichmann kein „Monster“ war, sondern ein Mann, der unfähig war, die Folgen seiner Handlungen kritisch zu hinterfragen, jemand, der „einfach gehorcht“ hatte. In ihm sah sie vor allem eine „Unfähigkeit zu denken“: die Unfähigkeit, sich in die Lage der anderen zu versetzen, autonom und kritisch über das eigene Handeln zu urteilen. Das Porträt ist das eines Bürgers, der, den Gesetzen und der Loyalität gegenüber seinem Volk treu, zu einer Todesmaschine wird. Es ist kein Zufall, dass in NAZA gerade einer der interviewten Soldaten einen Zweifel aufkommen lässt, und er tut dies mit einem Satz, der wie ein Felsblock wiegt, auch im Hinblick darauf, was die Shoah-Erinnerung für Israel bedeutet: „Ich weiß, dass der Nazismus das absolute Böse war, und daran glaube ich immer noch, aber was tun wir da?“, fragt er sich. Es ist ein Funke von Klarheit, der mehr gilt als tausend Analysen: das beunruhigende, aufrüttelnde Bewusstsein, dass der Vergleich sich von selbst aufdrängt.

Arendt hat Eichmann nicht deshalb freigesprochen, weil „er Befehle befolgte“. Vielmehr zeigt sie, wie blinde Bürokratie und das Fehlen eigenständigen Denkens Menschen, die äußerlich gewöhnlich wirken, zu Mittätern eines der grausamsten Verbrechen werden lassen – ohne Reue, ohne Schuldgefühl, ohne letztlich die Einsicht, dass sie es sind. Noch heute bleibt dem Soldaten nichts anderes übrig, als Daten eines Computers zu validieren und per Mausklick zu genehmigen. Eine Distanz, die durch den Bildschirm entsteht, macht das gesamte Kriegssystem noch impersonaler und damit umso radikaler gefährlich.

Deshalb muss NAZA jetzt im Kino gesehen werden. Denn der Film spricht uns nicht nur vom Gazakonflikt an, sondern auch von der dunkleren und erschreckendsten Seite der menschlichen Natur, die sich einem totalisierenden, entmenschlichenden System anschließt, in dem die technologische Maschine zur Entziehung und Verneinung der Subjektivität wird und als statistische Einheit, als Rechenvariable, fungiert. Die Banalität des Bösen braucht keine Monster mehr – und vielleicht hat sie nie welche gebraucht: Heute genügt ein Algorithmus, der mit KI entwickelt wurde. Ein dunkler Schatten breitet sich über das 21. Jahrhundert aus.