Mir wurde klar, dass ich eine wirklich andere Erfahrung erleben würde als gewöhnlich, kurz bevor das Konzert begann, als die Person, mit der ich am Telefon war, sagte: „Ich kann dir nicht einmal sagen, mir ein Video zu schicken, Fotos… Es wird heißen, du erzählst es mir“. Verdammt, dachte ich. Das muss ich ihr erzählen. Das muss ich sagen: Mit Worten, nur und ausschließlich mit Worten.

Dass Bob Dylan mir das Smartphone vor dem Live-Start sozusagen „entrissen“ hat, hat für einen Abend meine Gewohnheiten geändert. Nichts Verrücktes, natürlich, aber in den wenigen Stunden, in denen dieses Ding versiegelt in der Tasche lag, wurde mir bewusst, wie viele Automatismen sich in den letzten Jahren in Bezug darauf verfestigt haben. Angefangen bei der Uhrzeit, die ich immer noch auf dem Display prüfe, selbst wenn ich eine Armbanduhr am Handgelenk trage. Und dann, in Erwartung des Ausgehens der Lichter, die sinnlosen Blicke auf Social Media, die Antwort auf eine Nachricht, auch wenn eine Verzögerung möglich wäre, die abgelenkte Aufmerksamkeit auf den Raum und die Menschen um mich herum. Gesten, die ich ersetzen musste, zumindest für einen Abend. Eine Entziehung, die mich dazu gebracht hat, über die Art nachzudenken, wie in der Ära der virtuellen Teilhabe Ereignisse in Präsenz üblicherweise erlebt werden.

Und das – ja, dank der Entscheidung eines Künstlers, der, gestützt auf eine Karriere, die keine Publicity braucht, und ein Alter, das keine Zoom-Aufnahmen verlangt, sich aus der vorherrschenden Erzählung zurückziehen wollte. Oder so, oder gar nicht. Und so war es: so viel.

Bob Dylan, zwischen vollen Handys und leerem Gedächtnis

Die Menschen unterhielten sich miteinander. In der Erwartung, dass die Lichter gedimmt würden und nur die vier nützlichen Scheinwerfer so lange leuchteten, wie es nötig war, um den Sänger mit weißem Hoodie und Kapuze zu beleuchten, taten und konnten die Anwesenden nichts anderes tun. Oder still bleiben, auch sie, um sich herum zu schauen, geduldig, mit einem Bier in der Hand und das Kinn in der Hand gestützt. Keine Arme, die für ein Selfie erhoben wurden, kein Licht, das irgendetwas ausleuchtet. Ein „Ohne“, das, rückblickend betrachtet, den wahren Sinn der Unwiederholbarkeit neu schmecken ließ – die besondere Prämisse eines Moments, den man mit allem – Augen, Ohren, Kopf – voll erfassen muss, bevor er vergeht und endgültig nie wiederkehrt.

Ein Gedanke, der vielleicht etwas vergessen wirkt, da die Vorstellung besteht, dass mit Handys jeder Moment zu einer Erinnerung werden kann und jede Erinnerung mit derselben Intensität erneut erlebt werden kann. Ja, das stimmt, aber nicht ganz. Denn das Ergebnis ist, am Ende des Abends mit dem Handy voller Clips, willkürlicher Fotos und verzerrter Audio-Aufnahmen dazustehen, die man vielleicht nie wieder anschaut, während das reale Gedächtnis sich leert und darin geübt wird, Emotionen zu speichern, um sie später im Denken erneut abzurufen.

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Der Bruchpunkt, gekennzeichnet von Bob Dylan

Es scheint, dass heute bei Veranstaltungen – ganz gleich welcher Art – man manchmal eher darauf aus ist, die eigene Teilnahme zu belegen, als sie wirklich in vollen Zügen zu genießen. Oder zumindest zu zeigen, dass man teilgenommen hat, mit einer Story oder einem Instagram-Beitrag, als ein integraler Bestandteil der Erfahrung. Genau in diesem Kontext kommt das vom Bob Dylan verhängte Handy-Verbot wie ein Stoß gegen den gewohnten Gang der Dinge. Es ignoriert die Vorwürfe, das Boomer-Verständnis, die Kälte, die sich zur völligen Abwesenheit der Interaktion mit dem Publikum addiert, die Einschränkung der persönlichen Freiheit, das eigene Gerät zu nutzen. Während alles archiviert wird und als gut für den Algorithmus gilt, kommt er herein, setzt seine Regeln fest und erinnert dabei, wenn auch nicht allzu leise, daran, dass die wahre Exklusivität darin besteht, etwas erlebt zu haben, das andere niemals auch nur ahnen können.

Es bleibt abzuwarten, ob das Bob-Dylan-Modell von Künstlern der neuen Generation, geboren und aufgewachsen in den Charts, auch dank der hier streng untersagten Teilung, reproduzierbar ist. Oder ob es eine Seltenheit für wenige bleibt, unwiederholbar wie ein Datum: Rom, 5. November 2026.